FRAGMENTOS DEL POEMARIO: HE MUERTO TRES VECES POR ESA PERRA

FRAGMENTOS DEL POEMARIO: HE MUERTO TRES VECES POR ESA PERRA

  

Pablo  M.  Antúnez  [México]

  [Cuando regreso: cuando sientas que tus senos van a estallar]

los ángeles siguen dormidos

no necesitas caminar de puntitas

con el cuchillo en las manos

no necesitas amarrarte de mi costra

¡nena!

cuando sientas que  tus senos quieran estallar

sacude la cabeza

acomódala sobre la roca que cae del cielo

¿sabes?

la roca es vida

es vida lenta y profunda

¡nena!

¿crees en la lluvia?

yo también creo en la lluvia

y en los cisnes

la lluvia da vueltas en mi cabeza

si  estoy desnudo

y los cisnes me picotean la fe

cuando te veo llegar

en ocasiones

me hacen desangrar sobre tu espina dorsal

¡nena!

te sé morir

te sé vaciar

hasta te sé beber

recuerdo

apedreé tu cara

donde escribí mi nombre

gruñí como un perro

al mirarte ajena

sé lo que eres

cuando traes los ojos de una monja rabiosa

sé bien lo que eres nena

sí el amor cala

lo sé cariño

lo sé

quema como la rosa

como la sal

como tu estúpido regreso

                            quema demasiado.

Tomado de: Revista Plan de los pájaros

enero-abril, 2012.

Debo confesarlo:

hubo días en qué dejé de pensar en ti.

Aunque bien sé que no me extrañas

Rubén Bonifaz Nuño

Aunque bien sé que no me extrañas,
aunque tengo la razón, me acuerdo:
el cáncer terminó; te ausentas
por todo lo mal que supe amarte.

Ya fui desventurado cuando
estuviste aquí, y en el momento
donde te vas, me desventuro.
La sola ventaja de estar ciego
es acaso no poder mirarte.

Ya morir sin arrepentimiento
es mi esperanza, y te lo digo
porque al fin te conozco;
que si he pedido muchas cosas,
pude pagar con sobreprecio
las pocas que me fueron dadas.

Mientras más mal te portas, mucho
más te voy queriendo, y porque espero
menos, me injurio y te acrecientas.
Así tuvo que ser: de tanto
que te procuré, me aborreciste;
tan sólo pesares te he dejado.

Raspaduras de celos, dudas
que no opacaron la certeza
de cuanto en ti me desolaba.

Tú, como si nada, te diviertes;
pero entristécete:
si todos sabrán que estoy quemado,
ninguno sabrá que por tus llamas.

Vete como de veras; pierde
el número atroz de este teléfono,
la dirección que no aprendiste,
aquel corazón tan despistado.

Igual sigue siendo todo; nadie
hay como tú, por mi fortuna;
pero a nadie como tú he llegado.

En el agua escrito y en el viento
quedó el amor perpetuo. Sombras.
Y me quemo, y de mejor violencia
¿ay, mamá? te alumbro al apagarme.

Ya te conozco, ya obligado
soy a bien quererte y despreciarme.
Pero no, porque me da vergüenza;
pero sí, porque me estoy muriendo
sin voluntad ni penitencia.

Y por todo: porque no quisiste
permanecer, porque me olvidas,
porque me voy tristeando, gracias
te doy. Y por andar de noche.

Domingo 16.
Recuerdos, de esos que pesan

Martes 11: Mañana lluviosa, Louis Armstrong en los canales auditivos, un café latte doble carga, un plan presupuestal y un recuerdo que afecta a la memoria olfativa.

Vuelve por dios tus ojos...

¡Me dueles México!

Pertenezco a la generación del desempleo, la crisis mundial, la globalización, el hambre y la perdida de los derechos humanos. La generación del desencanto, la violencia, el individualismo  y el alias en la redes sociales, en la que cada vez lee menos y se sufre más.

Vivo la generación de la emisión inconsciente del plástico con chip, de la banca por internet que te mantiene atado a las compras y del ansiado futuro hacia la evolución tecnológica.

Vivo la geneneración que tiene miedo a compartir los espacios íntimos, la de la efervescencia de las relaciones sin compromiso por temor a la pérdida de la autonomía y del miedo terrible a la soledad, esa que permite no sentir el vacío de la pérdida del otro y hace del vacío un estado normal.

Vivo la generación  que vio, sin estar en guerra, la entrada del ejército en sus calles con temor y que ahora lo ve como algo normal, aunque lo justifican con ironía, cuando dicen que es una guerra contra el narcotráfico.

Vivo en la generación en que los periodistas son asesinados en sus casas, y la voz de resistencia se calla con cárcel o muerte.

Vivo la generación en que el freelancear es la nueva forma de trabajo, de los trabajos por contratos sin seguridad social. En que tener  un trabajo basificado no responde a las necesidades de la persona, es más bien un grillete unido a un sindicato en el cual las cosas son, y pareciera que serán así de por vida. 

Vivo la generación que conoció el 68 de oídas o de haberlo leído en algún lado o quizá y los más cercanos al movimiento son hijos de sobrevivientes. Vivo la generación sin conciencia histórica, sin procesos cerebrales en los cuales se haga la relación de nombres o figuras que han sido los vende patrias de México, que no se conecta cerebro y cabeza para idear una opinión propia sin que intervenga lo que dice la televisión y su comentarista estrella.

Vivo la generación que vio nacer niños los cuales son  educados por la televisión y en la que los políticos ganan sueldos cuales empresarios y los empresarios son los dueños de la nación.

Vivo la generación que está harta de los fraudes electorales, en que el dinero no alcanza, y eso no quiere decir que haya alcanzado antes, sólo recuerdo que cuando aprendí a ganar mi propio dinero, me sonaba lejano y casi incompresible como 1 peso pudo valer 1000. 

Vivo la generación del fastidio, de la apatía y la desmemoria.

¡Me dueles México! ¡Me dueles, me dueles, me dueles!

Y la realidad es lo que es ... tus ideas tus ilusiones y lo que pasaron ya fue.
Es el recuerdo más bonito que tienes, la sensacion más cálida que te hizo sentir... no lo sé,  por eso te aferras.

by Sandra Galán

Hay días, hay mañanas, hay cuerpos que no nos pertenecen. Están extraviados y alguna vez fueron nuestros, hay mañanas como hoy que no me reconozco.

Eeva Kilpi

*****

Bueno, si de verdad

quieres una confesión,

Ahí va:

He tenido treinta y seis amantes

son demasiados

Tienes razón,

contesté,

Hubiese bastado con treinta y cinco.

Pero, cariño, el treinta y seis eres tú.

Bienvenido.

 *****

¿Te dejarías follar por quince euros?

 me dijo

en la parada del autobús a las 0.42

rodeados de calles vacías y congeladas.

Primero negué con la cabeza, pero luego le dije:

Por dinero no, pero si pasas la aspiradora y friegas los platos...

Entonces él, a su vez, se negó

y se dio la vuelta abatido para seguir su camino.

Eeva Kilpi (Hiitola, Carelia, Finlandia, 1928)

de Poesía Nórdica, antología y traducción de Francisco J. Uriz,

Ediciones de la Torre / Biblioteca Nórdica

http://www.poeticas.com.ar/Antologias/Poesia_Finlandesa/frame.html

Tuyo siempre. Calamaro!

Cambios, cambios, ¡siempre me han gustado los cambios!

Una rolita...

Hoy es simplemente... otro día extraviado

No es a ti a quien amo

Para continuar con el ensayo y error

sería fácil no ir de fiesta esta noche

y quedarnos en casa.

Abrir una cerveza o tomarnos un vino.

y luego,
hacer como que no pasa nada.

−¡Que me salves, te pido!

Se nos quedó el amor para otro viernes.

−Una vez más qué importa.

Sus caricias olvidadas: la carne que me daba

la furia y la ternura

−De eso nada.

No es a ti a quien amo.
Más y mejor no es lo mismo.

 El juicio no repara la herida. 

−Así sea.

De: Días extraviados

ALEGRÍA

Días extraviados

Vuelvo tras varios días sin escribir. Entre la rutina del trabajo, queriendo volver rutina al ejercicio, y al mismo tiempo huir de ella, se me han ido varios días.
Descubrí en estos día extraviados que perdir perdon no es tan difícil como pensaba. Me es necesario romper con el estigma que he creado de mí. Pensar que puedo ser otra, en otros zapatos y caminar por lo no andado.
Pedirme perdon a mí misma por haberme traicionado tantas veces. Pedirme perdon y perdonarme. Y caminar en mis zapatos también, como si fuera otra.

Odio tanto los "para siempre" como los "nunca", los dos son de la misma calaña.

Nunca se deja de amar, simplemente se olvida como se hace.

Ofrecer disculpas es bajar la cabeza, reconocer que no se está en lo cierto, es deshinchar el ego.

La neuroticas (también) somos lo máximo
estresadas,
insomnes,
ojerosas,
imperativas
acogojadas

Hay Segismundo ¡Cuánta vanidad!

Empezar de nuevo... dejarse querer...sonreir. Tener miedo. Sonreir de nuevo. Confiar.

PARA INTENTAR EL AMOR PASAJERO

PARA INTENTAR EL AMOR PASAJERO


es necesario borrar el pasado,


no decir nombres,


inventar lugares y personas:


“señora sin tiempo y sin espacio”,


“caballero del pene sin historia”,


“vagina estelar”, “culo del cielo”,


“señora de la luz adormecida”,


“príncipe de las penetraciones”,


“senos que todo lo dicen”,


“ojos que callan”,


“corazón que no siente”,


“pantera”, “gata”, “cerdo”,


“burro incansable”, “olor”,


“cisterna abierta”, “áureos cojones”,


“coño de las consolaciones”,


“soledad para la soledad”,


“felicidad sin nombre” ,

“compañerita de los recreos”,


“sombra mía”, “sombra tuya”,


“todo y nada...”,


y refugiarse en la casa del sexo,


llevando entre los dientes


un caudal de adjetivos delirantes.

Lo único que debe ser real


son los cuerpos libres


para el encuentro y el desencuentro,


el tibio escondrijo,


los lugares ocupados
por el olor carnal,


el lecho del tamaño del deseo


para intentar todas las caricias


y confundir las pieles


en el largo sudor


que resplandece
en la media luz


de las cortinas de la tarde.

Intentarlo, intentarlo,


aunque al final de todo


venga la muerte


a descascarar su risita irónica


y las calles se borren


y el cuarto de los secretos


flote vacío en la noche de la ciudad.


Nada pasó: los que se conocieron


eran desconocidos


y ese amor de instantes


fue un tango absurdo


en el salón tenebroso;


un bello salto en el vacío.

HUGO GUTIÉRREZ VEGA

TOMADO DE: http://www.fomentar.com/Jalisco/Antologia/1930-1939.php

Hay cuerpos que los amamos por su belleza inevitable, hay otros cuerpos que los amamos por sus carismáticos movimientos y hay otros que amamos y no olvidamos nunca. 
Hay cuerpos como piedras en el océano.

Me molesta tanto la palabra heroína como la de poetiza.... Es mero rencor a la etimología.

A México PRI y circo...

Aquí en México nos gusta el masoquismo y el saqueo. Primero nos ultrajaron, luego vendieron nuestro bienes, nos quitaron los vestidos y por último nos violaron. Y ahora no las dejan ir por el culo, sí así, SIN NUESTRO CONSENTIMIENTO, pero lo único que hacemos es bajar la cabeza y aguantar el trancazo.
Así es México, mi México, el que se acostumbró al verdugo del PRI y ahora lo extraña y pide su regreso.

Sufro más que indignación, sufro impotencia pero sobre todo asco. Esta elección pudo ser la luz en el camino y ahora todo se torna oscuro.

¿Qué sigue? Me preguntó una amiga.
Yo no sé lo que sigue. Sólo sé que estoy cansada, harta, asqueada.

¡Termina de irte por favor que me estás matando!

ÚLTIMO AMOR

ÚLTIMO AMOR

Rómulo Pardo Urías

Quiero que seas mi último amor
así como el primero pero el último
así como el segundo pero el último
así como el tercero y el quinto
pero quiero que seas mi último
pedazo de almohada sobre la faz de la tierra
para soñar y cantarte
para esperarte
para desearte toda la vida
todos los días que tengamos por delante.

Quiero que seas mi último amor
como el primero pero el último
como el sonido, como el silencio,
como el estruendo del mar,
como tu nombre de luna llena
como tu ombligo de estrella
pero que seas mi último amor
quiero que seas
nada más para que seas como ninguno otro
amor haya tenido sobre la faz de la cama
y que seas la almohada donde imagine
sentir la calma, frenar la astucia, poner distancia
a la pesadilla, dislocando de ternura
el embalaje soberbio de mis angustias.

Quiero que seas mi último amor
para olvidarme que amé antes de ti
contigo sin ti buscándote extraño
por los pasajes sombríos
de infinitas guerras pasionales
y nostalgias enfermizas
y que sin ti no hubo filo de tiempo
ni daga o cuchillo
que fuera certeza de vida
pulsión instintiva
fuerza, acción y contracción inesperada
o parto prematuro o aborto seguro
o baladas compuestas y neuróticas fiestas
con chochos psiquiátricos y ácidos cruentos
y viajes orientales sin geishas
y templos ancestrales de impulso mortuorio
y fin de orquesta y cariños fríos y exigencias feas.

Quiero que seas mi último amor
porque si hay uno primero
yo quiero que seas el último
para olvidarme que ame antes de conocerte
y que al amarte olvido cuanto antes haya amado
porque sin ti no habría sido posible
cantarle al venado su canto de cuna
ni ver en el cielo la luz entibiada
del sol en tu nombre de luna
llena de mieles insospechadas
y no de caricias amargas
llena de aliento y de alegría
y no de falsa palabrería
llena tiempos, llena de espacios
de cuales todos yo quiero optar
por ser contigo el último tiempo
el último espacio donde perdure
el dulce golpe de besos ciertos
de besos vivos
de besos nacientes
de besos poblados
de besos golosos
de besos soñados
de besos y colores
como mariposas en el vientre
como chocolates derretidos
como llanto compartido
como este silencio vivo
que todos los días me dice
quiero que ella sea tú último abrigo.

**Rómulo, lo encontré por ahí y quise publicarlo.

Pero no te extraño...

El ORGULLO es lo que nos mata.

Hay noches en que despierto y debo escribir para que las palabras sanen.

Cortarme el pelo, liberarme, sentirme otra.

TU HUECO

Por las noches,

cuando acabo con mis trabajos,

mis escritos,

mis lecturas,

mis deberes,

y mis líos,

justo antes de empezar con mis sueños,

te hago un hueco:

Pienso en ti,

en el tiempo que hace que no te veo,

en el tiempo que queda para verte,

en lo que haces tú

con tu tiempo.

Cierro los ojos y,

sobre ese fondo negro,

te imagino

(no te veo)

e intento imaginar qué piensas tú,

adivinar si me piensas.

No.

No lo creo.

Cada vez te veo más lejos.

Es demasiado silencio.

Tú no quieres querer.

Creo.

O no quieres quererme.

O no me quieres.

O no lo sé.

O no lo veo.

Y te alejas.

Yo me quiero acercar,

verte,

olerte,

conocerte,

probarte,

morderte.

Despertar tu sonrisa,

provocarte el sexo,

averiguar si podría quererte.

Y tú te vas,

(siempre te estás yendo).

Te callas,

te alejas.

Y a veces vuelves,

casi incapaz de no hacerlo.

Vuelves,

te vas,

te vas.

Te callas.

Te vas.

Los dos sabemos que

podrías quedarte,

un poco,

bastante,

más.

Podrías arriesgarte a

querer.

A querer estar lejos

y a disfrutar estar.

A estar cerca.

Los dos

sabemos

que

que

¿Qué?

que no,

que no vamos a poder,

que no podemos querernos.

O que no queremos.

O que ya no sabemos.

Que nos da miedo.

**Paloma Bravo

**Este poema lo escribió mi prima. Que no es poeta, pero sí es buena. Con vosotros, Mica, que pasaba por aquí.

Tomado del blog de Paloma Bravo: http://blogs.elpais.com/la-novia-de-papa/2012/06/tu-hueco.html

LA NEUROSIS NO ES UNA ENFERMEDAD

LA NEUROSIS NO ES UNA ENFERMEDAD

es una concentración de energía psíquica

que debemos saber aprovechar.

Un neurótico bien administrado

rinde el doble o el triple que un sujeto normal.

Tomen el caso de Napoleón Bonaparte

de don Miguel de Cervantes Saavedra

de don Alfonso de Ercilla y Zúñiga

de Cristóbal Colón

del portugués Hernando de Magallanes

el primero que dio la vuelta al mundo

y de tantos otros genios inconmensurables.

Quién va a poner en duda

La grandeza de todos estos hombres

Y sin embargo todos eran neuróticos.

Nicanor Parra

Cambia todo en este mundo...

Escribir sin rumbo es como caminar sin rumbo, como amar sin rumbo, buscando eso que no conoces, pero que hace mucha falta.

Todo estuvo planeado metódicamente para que el PRI con EPN recupere el poder hegemónico en el país
Nos quisieron vender una historia de telenovela y que el pueblo se la creyera. Pero una telenovela dura lo que el rating le permite y a esta, ya se le acabó.
Un político "guapo" se casa con la estrella de televisión, como el principe que se casa con la plebeya. Me pregunto si de verdad creyeron que las fantasias de la telenovelas les duraría por siempre.

En México nos encantan las historias así, de "gente bonita", de la niña  o el niño "guerito", eso que  estuvo negado a nuestra raza genéticamente y que sinceramente no  envidio. Nos gusta la mentira y eso que no podemos ser. Esa maldición que dejaron nuestros ancestros cuando vieron a los hombres barbados. Anulemos por fin ese sentimiento de inferioridad.

No seamos los sometidos, no más engañados,  ¡no más los defraudados! ¡no más¡, !¡no más!, ¡no más!

 ¡México despierta! ¡Cuánto gusto me da!