La mala racha

Yo creo la mala racha se debe a que desafié a la suerte al pasar debajo de una escalera, o por no haber pelado al gato negro de la vecina o quizá a las maldiciones de las supuestas gitanas del Parque Juárez (cuando dejé que me leyeran la mano)

Hay días en que todo sale mal: te golpeas el dedo chiquito del pie, dejas las llaves adentro de la casa, un auto te baña con agua sucia de la calle, te quedas sin amor y sin trabajo.

Hay días en que todo parece malo y ni modo, esto también es vivir.

Bienvenido 2018

Hace un año, por estas fechas, estaba ideando, haciendo planes, construyendo sueños.
El inicio del 2017 no fue lo que esperaba, vinieron golpes, muchos, algunos más fuertes que otros.
Hubo varios duelos; el primero por distanciamiento; los otros por muerte.


Y aquí estoy de nuevo, antes de que empiece el primer día del último mes del año, agradeciendo y al mismo tiempo maldiciendo... 2018, sé más generoso conmigo.

Te amo y soy joven

¡Qué fresca y extraña fragancia te envuelve!

Hueles a arroyuelos, a tierra y a selvas.

¿Qué perfume usas? Y riendo te dije:

-¡Ninguno, ninguno!

Te amo y soy joven, huelo a primavera.

                             Juana de Ibarbourou, de Raíz salvaje.

Te juré no escribirte

Esta noche, leo, leo:

"Te juré no escribirte. Por eso estoy llamándote en el aire
para decirte nada, como dice el vacío: nada, nada,
sino lo mismo y siempre lo mismo de lo mismo
que nunca me oyes, eso que no me entiendes nunca,
aunque las venas te arden de eso que estoy diciendo."

Oliverio Girondo (fragmento).

Desaparecidas

¿Qué será de las desaparecidas?, ¿dónde están?

¿Qué haremos para que el 

"Ni una más" 

se vuelva una realidad?

Lo que no dije

A F.



Sé que fueron muchas las cosas que no dije: "quédate", "podemos hacerlo juntos", "te escucho", "lo siento", "me dueles", "no te vayas, no todavía."
Sin embargo, esas frases quedaron atoradas en mi pecho, se hicieron nudos en la garganta. Lo que no dije se volvió insomnio, llanto ahogado, saudade.

Yo te amaba: con temor y silencio, con incertidumbre exagerada.
Inconmensurablemente.
Te amaba y admiraba, pero un día dejé de hacerlo.

Ella nunca más volvió a abrirle las piernas

Él escribía una novela sobre ella. Quería crearla y recrearla de nuevo. Él escribía sobre la mujer que amó, que amaba. Fue Pigmalión en un tiempo: la forjó a su imagen y semejanza, pero a diferencia de la mujer del mito ella no huyó por considerarlo feo. Desapareció simple y sencillamente porque quiso conocer el mundo.

Ahora él la inventa en esta novela. Crea y recrea amantes para ella. Quiere que sufra por lo menos en la ficción, que sienta el dolor del engaño. Que sea como el judío errante: de amante en amante sin encontrar eso que llaman amor. Que un día piense que la libertad no era necesaria, que se harte y asquee de libertad, la vomite y vuelva al hogar pidiendo perdón.

Él quiere eso y más. Pero en sus pesadillas ella es feliz con un hombre feo, lleno de barros en la cara, muy gordo e inerte.