No más, amor mío, no más.
No más a la violencia.
No más a despertar con temor de nuevos días. No más a la guerra.
no más a las marchas que nada logran.
Mi mundo tiene ya fecha de caducidad.
¿Dónde jugarán nuestros nietos y los hijos de nuestros nietos?
No más, amor mío, no más.
Tengo unas ansias osuras de felicidad.
sí, felicidad, no es utopía, lo juro.
No es mentira, lo juro.
No más, amor mío, no más.
Escribo por tensión, pulsión, por vocación. Escribo porque no sé hacer otra cosa. Me declaro culpable de toda culpa inconfesable. Insomne, apasionada y otras tantas neurótica pero nada en serio.
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